CONFESIONES DE UN ILETRADO

Lo primero que hice fue limpiarme las manos: nada despega el excremento seco. Resulta que tenía razón, sabía a cerdo ahumado, con un bouquet de frutas, tal vez ocasionado por el vino que le hice beber durante los últimos días, entre eso y ablandarle la carne a golpes tomó un buen sabor. Un día llegó a la casa, un día normal, de esos que tienes tráfico pesado y los carros al frente no avanzan y las manos se te engarrotan en el volante porque te provoca tener visión calorífica para mandarlos al infierno. Un día de esos. Entonces él era un contador, con muchos números en las manos, infinito-decimales y potencias que le ayudaban a clarificar las aventuras monetarias de personas sin rumbo económico, aquellos que tienen una empresa y la cogen de caja menor para financiar cuanta tontería se les atraviesa sin pensar en el saldo rojo. Eso era él. Eso soy yo, tal vez no como antes, pero aún no pierdo la habilidad de enumerar las cosas, de contar, de codificar, convertir todo en abstracciones mol