CONFESIONES DE UN ILETRADO

…aquí no se confía en nadie….                                     …usted no me entiende… No, usted sí me entiende… que se hace el güevón es otra vaina.                    Sabe mucho, o eso al menos piensa usted. …no, nunca lo llamaré por su nombre… me da asco, usted y todo lo que representa…         Tal vez mañana seamos dos, o seamos dios (si, con de pequeña) y usted crea entenderlo todo. Pero hasta entonces usted será usted y yo veré que soy. No sé bien que es ser una persona pila, ni habladora, ni habla mierda… fantoche es lo que es usted, me parece un                 PELELE. Y no hablo de revistas paisas, hablo de mí y de usted…                                     ….de todas las basuras usted es un maldito… ¿Cómo pude perder?                                       El juego se veía listo…             …y no se dio cuenta de nada usted… porque vive con la puta cabeza en las nubes.   Hasta cuando vivirá pensando tonterías eso no lo sé… y lo que más me la vuela

Es fácil para un hombre hacer y deshacer con cuanta mujer se le pasa al frente, y Briggite era una de esas niñas que se prestaban para aumentar las estadísticas . Algunos la llamaban zorra, otros puta y los demás cualquiera. Ella prefería sentirse de ambiente . Así era ella y nada podía hacer se . Cada día traía una noche distinta y cada noche una cara diferente. Nunca cobraba y eso la hacía más apetecida. Dentro de lo normal podía considerarse una ninfómana; ya lo dije, ella se consideraba de ambiente . Para Briggite cada hombre que cabalgaba era una línea más en su cuenta personal, pues pensaba que si un hombre tenía derecho a tener cuantas viejas quisiera, ¿por qué una vieja no podía tener cuantos hombres quisiera? Había aprendido, desde aquella primera y patética vez que el padrastro se aprovechó de ella, el fino arte de la simulación para esconder sus sentimientos de manera tal que nada ni nadie la lastimara. ¿Parece triste su historia? No lo creo. Ella misma diría

Lo gracioso de todo es que siempre pensé que realmente le importaba un poco, pero ahí me ves, como un imbécil, sentado en el filo de la tormenta (imagen reforzada) sin saber porqué terminé siendo este pedazo de carne y sangre sin sentido; idiotizado por lo medular del amor. En el fondo pienso que es culpa mía; todo esto se generó porque nunca fui capaz de contener en mí aquello que se iba desatando por los lados, como un colchón mal cosido. Poco a poco permití que volvieran a meterse en mí ser como un clavadista en una piscina. Sé que suena raro, pero a todos nos pasa; aquello que anhelamos se llega a convertir en aquello que nos mata. Todo deseo termina en muerte. Y no me aliteraré a repetir esta frase varias veces para darle peso a lo que digo. Ahora, sé que acabo de apuñalarla en el pecho, pero acaso, ¿importa eso cuando a ella no le importa esto? Si las cosas fueran distintas quizá todo tendría un sentido y no me sentiría llamado a recurrir a su dolor más profundo para lograr el e

Era hermosa y nadie podía negarlo: putamente bella y delineada. Sin entender la situación habíamos llegado a este punto donde un te amo se le escurrió de la boca. Nunca comprendí el tiempo desperdiciado en esa inútil pausa interminable que durante años hizo, en ese atragantarse con estas cinco letras, teniendo en cuenta que estas dos palabras representan la ramplonería sencilla y más usada que ofrece el lenguaje amoroso, pero su  sinceridad parecía confirmada por las lágrimas que rayaban su rostro y que buscaban abrirse camino hasta mi corazón. Evidentemente este tipo de asuntos solo podían ser tratados en los lugares más adecuados y escogimos el mejor: una sórdida cafetería con algo de música en el fondo, muy banal para mi gusto. Durante tres horas acompañamos nuestro drama con dos cafés y el silencio que en ese instante final nos abrumaba, en contraste con el bullicio que había cuando llegamos, me envalentonaba. Mi preocupación giró la mayoría del tiempo alr

El día seguía lluvioso y Carolina sólo podía pensar en el frío que hacía; era cortante, peligroso, como si no quisiera dejar de lastimar. Por la ventana pasaban las corrientes de nubes que competían por cubrir la ciudad del todo, se veían pesadas y llenas de agua, dispuestas a regar la tierra para bendecirla. Con este clima tan aterrador, que no deseaba contener más su furia, se alegraba de estar metida en su cama. ¿Estaría lloviendo hacia el sur de la ciudad o solamente el agua caía por los lados de su apartamento? Ante la pregunta se sonreía y apretaba más fuerte las sábanas de lana contra su cuerpo. Eran pesadas, quizá como las ovejas que fueron esquiladas por ella, olían a lavanda y estaban llenas de motas. Deslizó las manos para sentir mejor las pequeñas ondas que su cuerpo creaba en las cobijas, las jaló con fuerza como si quisiera descoserlas. Hacía mucho las había comprado, pensó, y a pesar de todo seguían siendo tan resistentes como la primera vez. Cuando llegó a este lugar,

Por el retrovisor se ven dos ojos enfurecidos, dos ojos llenos de venas, de pasión, de venganza, de temor y burla. - No fue intencional. - Eso ya no importa -contestan desde atrás. El vidrio frontal se llena de sangre; un chorro inmenso surge del pecho del conductor, justo en ese pequeño lugar donde queda el esternón, atravesado por un rústico filo, casi romo, que requirió de una fuerza descomunal para destrozar su objetivo.  - Ahora sabrás cómo se sienten mis ruedas.